raro

 

Soy un raro insecto, de esos que tienen un montón de lunas en la cara y al sol brillan aterciopelados. No tengo dientes ni uñas, no les necesito. Soy un verbo muy usado por la cofradía que vuela 

de noche hasta las plumas de la almohada. Nunca supe muy bien qué soy ni quién… se que se algo que no sé cómo saber de dónde lo sé pero sé que se o que soy algo más que este alguien que se puede con total éxito reflejar (y ver la imagen reflejada) en la alberca de un espejo.  Sé que soy ese alguien más: algo más que un reflejo integrado al espacio lascivo que me contrae en maravillosas  orquestas salivántes de orejas anestesiadas por pactos diurnos y dulces metáforas del sigilo y la estrategia.   —pero como explicarlo sin caer en palabras si lo que me gusta es escribir para después leer lo que escribo. Las palabras traspasan el algoritmo del espejo y caen por entre mis dedos como las hojas… el otoño y la poesía son buenos vecinos, si a la poesía le falta azúcar el otoño se la da. Es lindo tener buenos vecinos.  Alguien alguna vez me dijo al oído un secreto que a veces puedo recordar y a veces me pierdo en paralelos, oblicuando todo tipo de semáforos y aforismos.  Qué decir más de lo que digo… para qué…